Боязнь чистого листа. Пустого, белого, ровного. Так тяжело начать что-либо писать. Попытаться перенести все свои мысли, эмоции, переживания на лист бумаги. Наверное все дело в том, что когда ты это делаешь, ты признаешь существование того, что внутри тебя, того, что тебя тревожит, того, о чем ты думаешь, мыслишь, и такое признание тебя пугает. Ведь нельзя уже это стереть. Нельзя от этого уже убежать, слова, буквы встают перед твоими глазами, приобретая четкие очертания мысли теперь мельтешать перед твоим взором, прописываясь в пространстве вокруг тебя и начинают преследовать. А ты тем временем задаешься вопросом: "Неужели я на самом деле так думаю, неужели я на самом деле это ощущаю, неужели это и есть я, в форме букв и цвете чернил?"
Страх...
я чувствую страх. Что если я все запутаю, главное перестанет быть главным и что-то периферийное и второстепенное захватит власть и станет диктовать мне как думать.
страх, что у меня ничего не выйдет. Что на самом деле мне и нечего выразить или сказать, что внутри меня ничего, а может быть и меня нет.
Стоит перебороть себя, через кровь, пот и слезы, а может наоборот через оргазмическое принятие и все получится.
Всё получится.